Sin levantarme, tomo la caja que está en la mesita de noche. En su interior, junto a polvo, billetes antiguos, monedas y aretes, se encuentra la llave que mi abuelo me legó. Aquí, me indicó, estaba la llave de la casa donde residía, en Turquía. Lo miré con una expresión de confusión. Ahora, estando tumbado en la cama con la llave en mis manos, solo, sigo sin comprender. ¿Y qué se supone que debo hacer con ella? Lo sabrás, me contestó, como si no fuera asunto mío. Las personas envejecen y, con el temor a la muerte, traspasan a otros lo que debieron haber realizado pero, por distintas razones, no llevaron a cabo. Y ahora me corresponde a mí dar forma a un destino para esta llave, si no quiero entregársela a alguien más.
